простите, меня прорвало..

*

Я наверно, единственный, кто мечтал о твоей смерти, не желая тебе зла. Но в мечтах ты всегда оживала. Оживала и конечно же не помнила о том, что умирала. А сейчас... я не могу даже в это поверить - ты мертва. По-настоящему. И гроб так сочетается с тобой, как будто ты вновь обрела дом. Новый дом, новое сердце, новое имя. Твои руки - холодные и ненастоящие - устрашающий холод покрывает их невидимой оболочкой. Лицо - ни одной мышцы не напряжено. Как будто предо мной не ты, а восковая кукла с твоим лицом, твоими волосами и нарисованным твоим лихорадочным румянцем. Я наклонился, чтобы положить голову тебе на грудь. Приложил ухо - тишина. Может, меня кто-то дурит, может, ты живая и где-то стоишь за деревом и радуешся, что "шутка" удалась? Я бы так этого хотел. Правда, тогда бы я тебя сам убил... Такое нельзя прощать.
Но кругом только ветер и, где-то приближающийся, гром. Серое преддождевое небо. Ты говорила, что любишь его. Ну вот, оно пришло с тобой попрощаться. "Прощай, Марго, - шепчет ветер листьями, - прощай, - проносится он по твоим волосам, будто перебирая их прядь своими пальцами, - прощай, - и нежно целует тебя в губы." А я стою, как будто это я невидимый, а не он. Стою и смотрю на них двоих. Стою, и мне хочется прикасаться к тебе, как он прикасается. Но я не могу сдвинуться с места - это обвораживает. Он гладит твое лицо и ты чуть заметно улыбаешься, он что-то шепчет тебе в ухо, и ты приподнимаешь брови в удивлении, он прикасается языком к твоим губам, ты открываешь глаза и смотришь на него ошарашенно. А потом поворачиваешь голову и смотришь на меня - застывшие, побелевшие глаза куклы. Я шарахаюсь, но не от этого. Меня пугает отсутствие в твоем взгляде чуств, эмоций, жизни... Жизнь, мерзавка, она покинула тебя, даже не дав попрощаться со мной. Жизнь... Я просыпаюсь, полу-лежа, головой на твоей груди. Ты попрежнему молчишь, глаза закрыты, будто их залили клеем. И главное - тишина вокруг. Ветер стих.
*

Я единственный, кто желал твоей смерти, не ненавидя. Я желал, чтоб ты наконец заткнулась, желал увидеть твою слабость, хотел довести тебя до слез, хотел быть жестоким с тобой.. А получилось в точности наоборот - я ничтожен, мне страшно, ты холодна словно лед. Ты мертва. Я же жив. Мне от этого не по себе. Мне хочется жить, но... тогда и ты должна жить.
Мечты в исполнении искажаются. Я всегда это знал. Почему же не пожелал тебя забыть? Почему не начал встречаться с кем-то другим.. другой? Почему..... Ненавистная мне Судьба! Какое право ты имеешь все решать за меня? Да кто ты такая!!?
Но мои крики - это всего лишь слова, я все лишь человек, я даже не бог... Если бы я был богом, я бы тебя вернул. Все бы свои силы направил на изъятие тебя из царства мертвых. Но...
Ты лежишь во мрачном, совсем не "твоего" цвета, гробу. Как будто спишь. Волосы аккуратно разложены на белой перине. Красное на белом. И черная мантия с белыми крахмалеными рукавчиками - твой любимый наряд. Именно под ним в начертаниях складок я искал сжатые крылья. Ждал, когда из под него вылетит хотябы одно перышко в доказательство, что я не лгу. Ведь если крылья помять, то обязательно выпадет одно или пару перьев. Ждал, наблюдал, ходил следом. Но так ничего и не нашел. Ты не была святой.

*