Это не стих, но что-то из серии моих личных наблюдений.. Решил вот вставить сюда! Это про Гарри, а не Снейпа. Ну, конечно, полу-придуманную, смешанную с моими чувствами... Эх, ладно, - будь, что будет!

Я держал сигарету в зубах и писал о его великолепном теле, о цвете его тела, о маленьких, похожих на изюм, сосках, и только, когда на лист бумаги падал пепел, вспоминал, что курю. Я писал письмо как будто его душе. В нем не было ни диалога, ни монолога, что бывает в обычных письмах..,Это был поток мыслей, как нескончаемый поток ветра...
Вспомнить блеск его глаз, когда он вынырнул из воды, блеск его губ, блики от воды на его лице, его темные, непривычно нерастрепанные волосы, с которых стекали капельки воды. Вспомнить обстановку, вспомнить то освещение, которое плыло разноцветными зайчиками сквозь витраж. Вспомнить его смущенность в необычайном коктейле смешанную с буйной страстью. Вспомнить тишину, наперевес затопляемую, как черным пледом, темнотой. Вспомнить, как тени ложились на его лице и как поблескивали его глаза сквозь полумрак. Его кожу льдисто-серого цвета, с ровными, но еще "ранними" очертаниями мышц. Его пальцы, которые перебирали пену на воде, как кружева...

Чье-то нелепое сравнение какой-то картины с забором, ненадолго выбило меня из этого потока и я снова "очутился" в библиотеке. Но стоило мне возобновить в голове события сегодняшнего дня, как меня мигом засосало обратно.
И я вспомнил о Гарри.. Как мы сидели и курили на переменке. Он со своими друзьями, я - со своими. Вспомнил наше незаметное соприкосновение пальцев, когда он отдавал мне зажигалку. Это было секунду или даже меньше секунды. Случайность, которую он врятли заметил. А я... Я теперь сидел и вспоминал его глаза в тот миг, то, как он затягивался, ветер... его волосы, челка встрепенувшаяся на верту.. Странно, сегодня он ходил с полурастегнутой рубашкой, и мне можно было увидеть его обнаженную шею. Звучит безумно нелепо, но ничем другим я это назвать не могу...
А в голове играет Мэрилин Монро. "Бэйби, ай-м тру ин лав.." или что-то в этом роде. Ее голос разливается по венам охлажденным, быстро вставляющим мартини. Я будто сижу там, за одним из столиков и слушаю ее. Вижу себя в черно-белом, в старомодном плаще и шляпе. Я почти чувствую ее боль... И ее голос струится по залу, как сигаретный дым, опутывает каждого, впитывается в него своей особой тонкостью, и когда ты прийдешь домой, он все еще будет на тебе - "аромат" ее голоса...
Она поет: "Ай-м стап май харт.." - И сердце на секунду замирает, давая ей вдохнуть, давая насладиться этим мгновеньем - умереть и тут же ожить - миг, только миг, и она продолжает петь...

И опять мне чудится великолепная ванная комната, затопленная сливочным светом через витражи.... Русалки, сидящие на берегах, расчнсывающие волосы. Чей-то озорной смешок внедряется в хрустяльную тишину ванной на пятом этаже. Гарри обоачивает голову и видит, что за ним наблюдают...

это был я))